Давно не просятся строки
В заброшенную тетрадь.
Им тоже сейчас одиноко,
Но нечего мне сказать.
Я с ними рассталась где-то,
Не ведая, что творю.
И вот, слоняясь по лету,
Сама с собой говорю.
Сия беседа бесплодна,
Как злой от зноя песок.
И я грущу, что свободна
От душу сверлящих строк.