Гром прозвенит, как Прометей в цепях,
в кулак собрав оставшиеся силы…
Бог щёлкнет зажигалкой второпях,
и ярко вспыхнет сноп небесно-синий.
И в чёрных ребрах улиц городских,
в ночлежке бытия, на грани фола,
прожжёт пространство молния тоски
и чаяний несбыточных крамола.
Отогревая душу у костра,
вдохнув потусторонний запах дыма,
ты с Музою болтаешь до утра
накоротке, как с женщиной любимой.
28 июня 2001