Я расскажу тебе секрет,
А ты его смотри храни.
Ни небу чистому, ни ветру,
Ни дневнику не говори.
Художник жил на белом свете
Давным давно и далеко.
Ходил бродил он по планете,
Искал, где дышится легко.
Везде свои царят законы,
Тут слабых любят, там смиренных,
Здесь лишь богатые бароны,
Но где тот край, где жаждут верных?
Он видел ненависть и слезы,
Он видел старые дома,
Судьбой рассеянные грезы
И золотые времена,
Но не нашел нигде он друга.
Совсем отчаялся, поник.
В чем здесь была его заслуга?
И жизнь его зашла в тупик.
Он стал искать поддержку в красках.
Что видел, чувствовал, писал.
Писал для нас с тобою сказку
Про то, как мир бездушным стал.
Когда нашли его полотна,
Все также много лет назад.
Вдруг стало всем дышать свободно,
Зацвел давно поникший сад.
Все дело в том, что холст последний
Он той одной лишь посвятил,
Которая в плохих мгновеньях
В него вдыхала море сил.
Все счастьем залито и дышит,
И в золотых, как свет, одеждах,
Ее портрет прекрасный вышел.
Да, там написана Надежда.
И кто смотрел на это чудо,
Тот жизнь и веру понимал.
Он понимал, что счастье всюду,
И познавал, что не познал.
Но, что имеем, не храним.
Тогда полотна потеряли
И мир, который был любим,
На злость и вредность променяли.
Он мне приснился этой ночью,
Про жизнь свою мне рассказал,
Сказал, что надо верить очень,
И ту картину показал.
Я встала с лучиком под сердцем,
И легкость чувствую уже.
Теперь во мне живет надежда,
Летают бабочки в душе.
С тобой хочу ей поделиться,
Продолжить начатое им.
Забудь, что счастья не добиться,
Давай надежду сохраним.