Ориентиром три сосны
на переделкинском кладбИще –
их золотые корневища
переплетают Ваши сны...
Там, под сосною, Пастернак –
в гробу,
как в деревянной призме...
В колхозном поле реализма
он был чудеснейший сорняк.
Подвержен травлям
и прополкам,
он устоял в родной земле –
и обращенная к потомкам
свеча горела на столе.
Свеча горела – он творил –
И,распахнув кулисы мрака,
Шекспир стихами Пастернака
со всей Россией говорил.
И сквозь слова, слова, слова
безмолвной снежною вершиной
вставал вопрос, неразрешимый
голосованьем большинства.
Свеча сгорела не дотла,
когда ее над смуглой кровью
с осиротевшего стола
переносили к изголовью.
Бессмертна, как и сам поэт,
она горит воскресной вербой,
без поэтических гипербол
во все пределы
сея свет.