Ты думаешь, женщина пишет стихи,
За толстым столом наклонясь торопливо?
Не в спальне, а в сердце слагает стихи,
На кухне, готовя обед терпеливо.
Бывает, смеётся, но чаще грустит
И стих за стихом, словно бусинки, нижет.
Порою обидит, но чаще простит,
Под ношей сгибаясь, а сердцем всё выше.
Ты думаешь, женщина пишет стихи
И толстые книги всечасно читает?
И служат ей музы, блаженно тихи,
И с ними она в эмпирии витает?
Как ты ошибаешься, видел бы ты,
Когда она эти стихи собирает
Средь проклятых будней, крутясь у плиты,
Как их омывает с бельем, что стирает.
Как в сутолоке где-то, почти на ходу
В блокнотик потертый поспешно заносит,
Порою отбросив и сон и еду,
Их сердцем растит и под сердцем их носит.
Лишь кажется, женщина пишет стихи, но
Ей Промыслом мысли ниспосланы эти!
Порою приходят нежданно, стихийно,
Порою всей болью рождаясь, как дети.
И дороги ей, но не может сполна,
Сказать, что дороже их нету ей более.
Не славы же ради их пишет она,
А просто растут из любви и из боли.
Не славы же ради и денег мирских,
А высшего мира душою касаясь,
Вселенской Любви зарождается стих
И, как за дитя, за него опасаюсь.