О, Господи какая это проза,-
Ступени из неструганых досок -
Теперь болит в босой ноге заноза
И болью той пульсирует висок.
Им, как всегда, полночи не хватило
По-человечески оформить этот акт,
И пусть за ними власть, закон и сила,
Но доски те - симптоматичный факт.
Одно отрадно - еще много леса,
И потому так высоко стою,
Но не хватает для удобства кресла,
Чтоб мог занозу вытащить свою.
Бродяги, проститутки и зеваки
Глумясь, с похмелья рожи корчат мне:
Не думал я, что так легко, однако,
Согнать толпу в свободнейшей стране.
А за кольцом солдат в мундирах тесных
Недвижно, в черном женщина стоит,
Последней, недосказанною песней
В ее глазах мой силуэт разлит.
И на граните, что до блеска вытерт,
Под сенью православного креста,
Она, упав, в немом забъется крике,
Замкнувшем навсегда ее уста.
И, будто повинуясь тому знаку,
Палач, красуясь, вымахнул топор,
И вниз метнул, на выдохе, со смаком,
О, хоть бы был топор его остер!