За окном идёт белый снег,
До чего ж искристо-пушист,
Даже по весне, по весне
Заоконный мир чист, как лист,
Не запачканный ни строкой…
Я вдали от центра живу,
Кто-то где-то бредит Москвой,
Отвергая злую молву.
А в Москве не жизнь – маета,
Льётся кровь, хоть в храмах Кирилл,
Служит, восславляя Христа…
Красный снег столицу накрыл.
С декабря чуть-чуть побледнел,
Только-только начал белеть,
Но пластитный вихрь проревел,
Как прервавший спячку медведь.