Колышется степь на равнине просторной,
И с запахом горьким растёт здесь полынь,
Степные орлы парят в небе привольно,
Метёлками машет пушистый ковыль.
И я, как орлица, свободна отныне,
Но что-то не тянет меня в облака:
Свобода такая, со вкусом полыни,
Мне, брошненной милым, совсем не нужна.
Ещё молодыми приехали в степи,
Пахали её, засевали зерном;
Тогда, милый друг, ты меня и приметил,
И скоро я стала твоею женой.
Родные нам слали хорошие вести,
А мы поднимали с тобой целину,
А вечером светлым, когда были вместе,
Стихи мне читал и поэму свою.
Тебя потянуло на родину малую:
Хотел навестить свою старую мать,
А скоро и весть мне прислал телеграммою,
И в ней ты просил: тебя больше не ждать.
Мне ж стали родными привольные степи,
Где юность моя пронеслась, словно миг.
Когда я в слезах вспоминаю те встречи,
Здесь вместе со мной степной стонет кулик.