Он - как последний взмах крыла
Подстреленного горного орла,
Последний вздох измученного сердца.
Нить порвана – и никуда не деться.
Сказала ты, тебе бывает интересно
Читать мой в письмах стихотворный бред…
Обидно, но mersi, что честно –
Мне комплименты были бы во вред.
«Я вас любил, любовь ещё быть может…»
Так Пушкин восклицал, большой поэт…
Печальней фразы – в целом свете нет,
Она звучит, как стон на смертном ложе.
Мне многое, конечно, не дано,
Но круг друзей от этого не уже,
Тебе могу сказать я лишь одно:
Я никогда не опущусь на дно,
Не закричу – "Спасите наши души!"
Уже не лезут в голову стихи,
В лицо мне Муза смотрит виновато,
Я выдохся, как выдохлись духи,
Подаренные мной тебе когда-то.
С протянутой рукой я счастья не просил,
И никогда – просить не буду.
Я соберу в себе остаток сил,
Крест-накрест зачеркну и всё забуду.
Писать тебе я больше не намерен,
Я проиграл, но я не сел на мель.
Луч света - в темноте мной не потерян,
Мои следы не замела метель.