Сквозь монитор просачивался сок,
Пунцовый лоб, больной висок,
Не прячь ребёнка от экрана,
Смерть не приходит поздно, она приходит рано.
И жалко лишь, что кончился сентябрь,
Вы обещали сделать мне скульптуру,
Вишнёвого матроса, бросающего якорь
В пластмассовую и наивную культуру.
В контейнере гниёт трёхмесячный Аркаша,
Ты падал в ночь, рождая нового ублюдка.
И нет ужасней дня, в Анголе иль в Катаре.
Когда визжит гитара и не смолкает дудка.