Сверх, предполагает, что ты не будешь кипеть извне,
Оно в коробочку засунуло всё самое хорошее,
И я лежу, как в тридцать пятом, измазавшись в говне,
И облака какие-то румяные, и стаи птиц, как свежие прохожие.
И лютый мужичок, играющий на контрабасе неухоженной рукой,
Который, кстати, любит очень груши с листьями салата,
Сыграет похоронный марш своей больной ногой,
А что ему ещё от жизни надо.
Звёзд?
Крыш?
****?
Гашиш?
Нет, он хочет встать в березовом лесу, укутавшись в льняное одеяло,
Попить чайку, который приготовил с вечера густого.
И говорить: "Вот, всё вам, негодяи, мало!
А вы задумывались, сколько вы, курящие, выкурили этого дыма ПУСТОГО!"