За саперави, визави,
В ночном московском дворике
Рассказывал я о любви
Тбилисскому историку.
Он был печален, мой грузин,
Он гладил пальцами кувшин.
И вдруг сказал: "Забудь, браток,
Про ту любовь и тот порог...
Как не старайся, не итожь,
Под реквием сомнений
Переживает правду - ложь,
А мифы - суть явлений.
Так явь всегда беднее сна.
Так тень - резвее скакуна."
Он был печален, мой грузин.
Но, с мудростью обвенчанный,
Всё гладил пальцами кувшин,
Как маленькую женщину.
А в каплях желтого вина
Смеялась юная луна.
1984-2011 г.г.