О мечте

Мечта... Она как на окне расплывчаты огни витрины, как пешеходы-бригантины и дождик на своей волне. Он барабанит по стеклу, а иногда как будто кистью размажет вдруг дома и  листья, рассыпав блики на полу. В ней нет особых громких фраз, отчетливых и строгих правил, как будто кто-то так оставил ее без ретуши и спас от исправлений на полях, оценок и вердикта судей. Я ей художник и маляр. И реставратор. Будь как будет.