Печальная история...

 
   часть первая

Печальней нет этой истории на свете,
Чем я хотел сейчас вам рассказать.
Нет, в ней не будет ни Ромео, ни Джуьетты.
Любовь?.. Возможно... Ну, а впрочем, как сказать...

Любовь была... Пусть однобокая немного.
Но что ещё от этой жизни мог он ждать?
Она была ему любимой, но у бога
Другие планы. И кому об этом знать?..

Кто может знать о том, зачем вдруг повстречались?
Зачем сошлись, пересеклись судьбы пути?
И почему других порой терзала зависть,
Когда с улыбкой часто рядом они шли...

Зачем хотелось ему быть с ней бесконечно?
Её любить одну, и вечно говорить,
О том красива как. И как порой беспечно
Воображал, что их связала жизни нить...

Зачем страдал, когда не видел её рядом?
И весь дрожал, едва лишь встретив её взгляд.
Зачем всё это?.. И кому всё это надо?..
И почему всё снова, третий раз подряд...

И почему всё обернулось так печально?..
Она счастлива, и любви его не ждёт...
Кому понадобилось это?.. Не случайно
Её любил, боготворил... И от забот,

Он получал порой такое наслажденье,
Когда вновь чувствовал, что нужен ей... Но свет
Сменился тьмой, и окружают только тени...
Любовь терзает... от неё пощады нет...


  часть вторая

Он счастлив был... За что же губишь?..
Сбылася давняя мечта..
Она спросила: "Меня любишь?"
И он в ответ сказал ей: "ДА!!!

Люблю тебя! Прекрасней встретить
Я никого, поверь, не мог.
Ведь ты одна на целом свете,
Кто возбуждает рифмы слог!"

И говорил ей, как прекрасна...
Она входила в его сны.
И он любил, и жаждал страстно.
На протяжении весны

В груди огнём горело сердце,
И в голове потоки слов
Переплелись. И наглядеться
Не мог. Прекрасна как любовь...

Но где-то ближе к октябрю,
Всё изменилось. Как сначала
Он говорил: "Тебя люблю!"
Она ж в ответ ему молчала...

И так прошёл почти что год.
Вновь закружила снегом вьюга.
Какой бесславный оборот,
Они не видели друг друга

Почти что месяц. Говорить
Не доводилось целый месяц.
Всё изменилось, может быть...
Не для него... Ну, что же, смейся

И потешайся жизнь над ним,
За узколобость, чувств бездумье.
Не быть ему уже другим.
Порою тяжкие раздумья

Терзают. Мысли. Боль и гнёт
Неразделённых чувств так тяжки...
Но, может быть, ещё придёт
К нему любовь, удача. Даже,

Быть может, счастье посетит
Его в конце дороги этой.
Пусть он один. Мечтой забыт.
Но не убил в душе поэта...