"Ни страны, ни погоста
не хочу выбирать.
На Васильевский остров
я приду умирать".. Иосиф Бродский
Когда-то жил поэт,
когда-то жил..
Писал стихи, другого не умея.
В стихах его, как в улочках души,
Брожу я
И беспомощно немею.
Откуда слов особенная стать,
Откуда гордость
Бывшего в опале?
Таких стихов сегодня не писать,
Не пробуйте -
Получится едва ли.
Он вырос там,
Где вечно серый цвет
Сменяется зимой на вечно белый.
Он вырос там..
Назвав себя –поэт,
Лихое время..
Слишком, слишком смело.
А в улочках души его –
Зима,
И ветер задувает
В подворотнях,
Замёрзшие унылые дома,
Но теплый свет таится в жёлтых окнах.
В его стихах
За грустною канвой
Надежды свет –
Сиреневый, неброский
Встаёт зарёй
Над хмурою Невой,
Васильевский оттаивая остров