Ноябрь

Матвей Флинт
На улице холодно.
А я здесь, с тобой, в одной постеле. 
Согреваю твои ребра.
Своими большими руками.
Мне не холодно.
Тебе не холодно. 
Мы за окном. 
На нас нету одеяла.
На нас нету Сталина.
На нас нету ничего.