Я ничего не скажу в оправдание,
После такого одно лишь желание:
Больше писать о любви, о тебе,
Ну и конечно чуть-чуть о себе.
А еще появилось желание жить
И прекрасное что-то творить,
О природе писать, о судьбе
И опять же, опять о тебе.
Как-то раз сестру в Бывальцеве навестила летом я.
Что за место урожайное выбрала ее семья.
Там грибы растут почти у дома;
Ягоды – чуть дальше отойдя.
Даже рыба водится в речушке,
Жаль, что не рыбачила она.
Ну, пошли с ней за грибами;
Только через поле перешли –
А они в корзинку лезут сами:
»На возьми нас, мимо не пройди!»
Так за полчаса набрали по корзине
И домой вернулись не спеша.
«Вот спасибо – я сказала Зине –
Удивила белыми грибами ты меня».1
На стихи запал пропал, настроение заело.
То, что летний отпуск дал,
Все с собою быт забрал.
Ни надежды, ни письма; можно так сойти с ума.
И погода дрянь настала,
Тут совсем уж все пропало.
Солнца нет который день,
А сама, как старый пень:
День и ночь сижу, сижу, себе кофточку вяжу.
Может в ней куда пойду, настроение найду.
Грусть-тоску свою отдам, авось, мыслям ход я дам.
Все на место опять встанет; дурить кто-то перестанет.
Вновь за ум может возьмется и как надо развернется.
На судьбу не кается, а все также мается.