Я пишу о тебе стихи.
Это значит, что я люблю.
Всей душой ожиданиья терплю
И скучая, как прежде, жду.
Я любила всех своих муз,
А их было всего то три.
Но сильнее всего я боюсь
Одиночества и пустоты.
У меня нет роднее стихов,
Это длится то года три.
Я-Поэт и я этим горжусь,
Только вот, гордишься ли ты?
По ночам остаюсь я одна,
С тишиной и светом луны.
Еле вижу строки листов
И совсем не боюсь темноты.
А к рассвету мои глаза,
Видят лики, в ночных огнях.
То ли это видения,
То ли утро встает в лучах.
Ты шепнешь мне:"Милая...ты..."
А я тут же в ответ - стихи!
Но не в слух, про себя твержу
"Лишь с тобою я быть хочу!"
А когда мое сердце ждет и совсем уж не важно что:
Теплоты, одиночества иль любви,
То ты просто прочти стихи,
Позвони и спроси:"Как ты?"
Успокой мою душу своей,
Дай мне пару минут любви,
Чтоб потом, дней так через пять,
Я об этом смогла писать.