И вновь мне снится детства старый дом.
Возможно ль, домом называть квартиру -
"хрущевских" тридцать восемь без сортира,
стандартный облик многим так знаком.
Он снится мне с навязчивостью странной,
и я мучительно пытаюсь разгадать,
о чем хотят напомнить, подсказать
мне стены эти призрачные важном.
И я за разом раз в него вхожу
и всматриваюсь пристально, надеясь,
вот-вот откроется моя потеря,
которую давно в себе ищу.
Что я, идя по жизни, растерял,
в беспечности расстрачивая силы?
Любви и дружбы славил я кумиров,
и до сих пор храним их пьедестал.
Он снится мне, и в нем живет мой дух -
добро и честь в котором изначальны,
в чем жил и рос, с чем в путь отправлен дальний. . .
Когда же он возник печальный звук?
И я опять к истоку припаду,
и, может быть, восполнится потеря
и, может быть, как прежде, буду верить
из юных лет в крылатую мечту.