Наваждение

Канатчикова Дача
Как пророческий слепок,
я не знаю – зачем,
лепит снег эполеты
у тебя на плече.
И, как оттиски снимка,
этот мир черно-бел,
вековая пластинка:
перестрел…передел…

Не меняет столетье 
значения слов,               
полюса на планете 
зачем-то снесло.
Это следом из прошлого
вьется тоска,
через снежное крошево
светит вокзал.

«Мы, наверно, в ответе…».
Не теперь, не сейчас.
И срывается ветер
эполетом с плеча.