У себя самой в гостях.
Раскрываю книгу-душу:
здесь чернила, сделав лужу,
замарали «ох!» и «ах!».
Здесь – сплошные многоточья
повреждают мысли нить.
Здесь -- теплее, значит доча
вдруг сумела полюбить.
Здесь повсюду восклицанья –
все, казалось, впереди.
Здесь -- бесплодные старанья
в реку заново войти.
Здесь -- вопросов ряд унылый –
разрешения не жди…
Здесь -- надежда быть любимой,
и сухой ответ: «прости…».
Книга пишется годами,
кисти окунаю в цвет:
желтой кистью – письма маме…
Только письма. Мамы нет.
Красной кистью – время боли,
синей кистью – даль дорог…
Книга пишется… Доколе? --
Сколько ей отмерил Бог.
С каждым годом экономней
размещаю тексты в ней:
о себе и тех, кто помнит
крик прощальный журавлей…