Закрыв зла двери за собой,
и по ступенькам лет,
держась за строчки, как слепой,
спешит к мечте поэт.
Сорвавшись с дерева, летит
листок в последний раз.
Споткнулся о любовь пиит
и тут же на Парнас
попал.
Теперь стихи одни,
чтоб жить, нужны ему.
Как воздух для него они,
как светоч, рвущий тьму.
Зачем?
Зачем ему рыдать?!
Зачем поэту боль?!!
Не уж-то счастья не понять
без этого?
Юдоль
душе чувствительной – страдать
не просто – за двоих,
чтоб строчки в рифму написать
и поразвлечь других.
Закрыв зла двери за собой,
и по ступенькам лет,
держась за строчки, как слепой,
спешит к мечте поэт.
Идёт дорогой вещих снов,
комок в его груди:
всё больше за спиною слов,
всё меньше впереди.
За ним следы его стихов,
написанных в слезах.
И вот уж смерти тихий зов
он слышит.
Только страх
поэту чужд,
ведь он привык,
ни раз он умирал…
Он умирал и в этот миг…,
когда стихи
писал.
***