Вот и осень подкралась
незаметно, как вор,
безутешная старость -
как небесный укор.
Подымается пашня,
споро косится рожь.
Нет надежды вчерашней,
как её не тревожь.
Золотит спелый локон
вновь трудяга-сентябрь,
мимо плачущих окон
журавли пролетят.
Не вонзается в небо
жавороночья трель.
Вот и жил - как и не был,
из глубин - и на мель.
Лишь тоскующий дятел
нервно долбит сосну.
Так и быть: я не спятил,
только клонит ко сну.
Мнится: босый мой предок
косит вызревший клин
в ожерельи из веток
красноспелых рябин.
Разгорается осень
в откровенье души...
Глянь на свежую озимь -
никуда не спеши!