Натура

 
Как током бьет, художника рука,
И учащенный пульс сквозь вену рвется.
О, несравненная, Святая нагота,
И кисть о холст в экстазе томном бьется.

И ты идешь, волшебник мой - тайком,
Сквозь холст - в раскрытую, девичью душу.
А за окном февраль, под козырьком,
Луну ревниво в нежных чувствах душит.

И пропадают отзвуки миров,
Любовь срывает в страсти покрывало.
И как морзянка, поцелуй из слов,
- Со мной давно такого не бывало!

Февраль 11