Шоколад. Кофе. Смотрю Кустурицу.
Нашей свадьбой друзья интересуются.
Постоянно жужжат нам: какая пара.
Я давлюсь невыпускаемым паром:
Становиться рано нам мамой-папой.
Не могу наслаждаться его храпом!
Возвращается вечером. Домой! Рано!
На рубашке помада… Моя. Странно.
Он хорош до скрипа зубного. Ночью
Послушный мальчик. В любви обесточен.
Минусам — нет. В легких стерильность.
Его жизнь: плановость плюс амобильность.
С ним валяться рядом, да в ящик пялиться.
В отпуск — на море. На пляж. Вялиться.
Ни истерик слезных. Ни ночных криков.
Ни попоек срочных. Ни друзей-фриков.
Ни без повода роз. Ни в подарок песен.
Есть покой. Преданность. На них плесень.
Это не дор-блю — гниение.
Нужен воздух мне. Серд-це-би-е-ние!
Набираю номер. Полтретьего ночи.
«я оч-очень люблю. Будь срочно…»
И проснусь. Укрою его... И стих
Сплюну про гордость и привычку к сырости.