тише..
слова не льются больше.
и когда пороги
куда выше, чем могут подниматься ноги,
зачем их переступать, это уже не пороги - а стены.
им и двери не нужны.
не веришь? и я не верю
в то что их можно пробить головой
или чем-то металлическим.
я тебя ненавижу тантрически.
даже через них, гребаный дым -
ты просачиваешься и это твое право.
а мне налево. право ****и.
да ты со мной даже рядом не сядешь.
может только ляжешь,
но это уже строго за 40.
а пока до дома еще 6 остановок.
только что то не останавливается мой трамвай.
что же любимый, гудбай!
опять до того перекрестка
и поворота
- а там уцелеть не просто.
слова не льются больше - они скребутся.
и порезы оставляют, но косметические - изнутри.
и такие болезненные.
все мои желания облезли
и слезы перекатились
и превратились в блестки
как там твои наброски?
я все еще не ожила на бумаге, милый?
что же, а ты у меня только тут и живешь.
и где-то там далеко.
а вообщем. мне все равно
о пороги разбивается многое.
их не перешагивают толком:
называют их пределы или свободой, или тюрьмой, или домом.
тише. я не хочу тебя слышать - слушать снова.