Сонное лето, непростительной грустью
Всех нас, окутав, проносится мимо.
Больше не будут открытыми чувства.
И наша любовь превращается в глину.
В нежную, мягкую, наивно-послушную,
Хрупкую, дерзкую, вату воздушную.
Может быть, осень поймет, в чем тут дело,
Вот оно было и снова исчезло.
Мимо прошла, осень слезы принесшая.
Глина растаяла – вещь неизбежная.
Мокрые щеки, стираю платком
Лучше оставлю я все на потом.
19.03.2009