Может – лето. А может – весна.
Дня экватор мгновенно пройден.
Этот город живет без сна.
Солнце жарит. Парижский полдень.
Уютный дворик. Старое кафе.
Не слышен гул столичных какофоний.
Седой гусар в широком галифе.
Кристальный звук виниловых симфоний.
Овальный столик. Дорогой Коньяк.
Хрустящий хлеб. Пьянящий сырный запах.
Мадам хохочет: «Вы, месье – остряк!»,
Ложа на стол перчатки, львиной лапой.
Оркестр гремит. Марш бьет по мостовой.
Звучит «je t`aime» возле цветочной лавки.
И в хаосе царит немой покой.
И дарятся последние подарки.