О вымокший стол на садовой дорожке
Железной посуды звенит разговор,
Трезубец судьбы на изогнутой ножке
Встречается с вилкой изысканных ссор.
А что если нынче не будет вам ночи
И выстрелит в память полынь наугад,
И будет зарницей отыскивать очи
Всех тех, кого в жизни сожгли невпопад,
И будет шептать имена слаще мяты,
И щеки румянить и нежить пыльцой,
И вскрикнет свечой перед острой лопатой,
И мускус кровавый пришлет за собой.
Их суд закипает последнею тризной,
По копоти воска на стенах зачтет,
Как жил с прибауткою и с укоризной
Поверивший в ночь христианский народ.
В светлейших печатях вечернее небо,
Сама Богородица сходит дождём,
И мокнут края золотистого хлеба,
И Дева поля причащает вином.