Вновь пробирает,
дергает что-то за фибры,
Те, у души, что
почти превратились в жабры.
В городе этом
проще писать верлибры
Или, как в "Театре", мудро
швырнуться шваброй
В зябкую морось
влажной январской сути,
Где фонари
греться офонарели,
Где черно-бело тянутся
теплые люди
Словно застывший пейзаж
городской акварели:
Черный бродяга
боится стать серым прахом,
Белый банкир
греет руку у паха:
"Это Нью-Йорк, детка -
путь до мечты
Вымощен выбором
ты иль не ты -
Здесь бесполезно рвать на груди рубаху"...
Ночью Таймс сквер
зажигает привычно огни -
Сказки Бродвея людей позовут за собой
Прочь, от забот,
от обид...
но в душе
мы одни
даже вдвоем:
каждый спит
со своею судьбой.