О чем ты всё же думаешь ночами,
Когда тебе не спится под луной?!
Иные опечалены не нами …
Я для тебя валет не козырной.
Другими распасована колода.
Висты, Моn cher ami, наверняка…
Зима, зима. Нет в Черной речке брода
И короли взирают свысока.
Простят стихи словами сожаленья.
Что ж, у Олимпа долго мёл паркет …
Но дай вам Бог хоть капельку терпенья,
Когда кричит душою вам поэт!
Что, непривычно? Даже – неприлично.
Какой-то пёс пролаял, да издох …
(Чё, пацаны? Бухайте, всё отлично)!
На Черной речке Бог подавит вздох
И скажет: скучно. Ё-моё, не мило.
Была Россия. Всем была нужна…
Вчера в ней блындал ирод Чикатило,
А без уродов есть ли где страна?!
О чем ты всё же думаешь ночами?
Что ж, Пиковая Дама завлечёт …
Молчит поэт. Пожар, мороз, цунами...
А речка Чёрная – течёт себе. Течёт.
* * * * * * *