"... Не отрекаются, любя..."
Опять пишу...
после лет табу и моратория на стихи...
на обрывках лотерейных проигранных билетов...
еду, будто куда-то, в метро...
кола с коньяком попутчица мне...
замаскирована пить в общественном месте и даже рядом с хранителем порядка...
и вполне
я собою обманут, что хочется жить...
дурманю разум и душу, согреваю пустого желудка нутро...
надо...
надо снять эпилептику с большой, но очень тонкой коры,
чтоб не сгорела осознаньем - НЕ ПОНЯТ!
Но... ли?...
Ты ревновала меня к образу на тебя легкомысленно мною возложенному...
Ты мстила мне за крылья мои и отсутствие материальных ценностей
и соц-бытовой упакованности...
Ты простить не могла мне мое прошлое, где тебя не было...
И прежние непонятные мои воплощения,
где я был с другими женщинами...
Да...
Но я верю:
Ты любишь меня по-прежнему...
а может, сильнее еще...
но доживу ли до гармонии
в этом обличии и теле,
Небом назначенным нести все ё-моё-содержимое?
Да и нужно ли оно это тебе потусторонуастральное?
Может, просто квартиру, машину, дачу и счет банковский?
И немедленно?
И не важно кто в источнике -
я
или
другой -
более сконцентрированный на материальном стяжательстве и мотивациях половых органов
за рулём коня серебристого?
ценз важен - "пригоден или нет"...
Ты верить устала...
а вера, ведь, - топливо любви и понимания, что не сразу и не всё...
Но я люблю тебя...
ибо верю и верую...
Верю сердцем, спиной, затылком, душой
и болезненным разумом...
Позови меня отринутого...
Обними меня с ласкою...
или давай уже - в душу с тыла что-нибудь острое,
чтоб ни ты, ни я уже не мучились...
я - от боли... ты - от обузной обязанности...
придумай ещё что-нибудь в духе 37-го...
или средневековья...
где гильотина, костер или пуля - лишь жалкое подобие
твоей жестокости...
Ночь... читаю письма твои - все в них перевернуто...
Стук в дверь... Кто там?... хозяйка квартиры? - нет...
Отчаяние...
Заходи... могло б не стучаться - сразу в душу, как к себе домой...
Опять лечусь и подкармливаю свой ангело-автопилот красным сухим,
чтоб долететь до точки раздачи небесных слонов, зарплаты в виде страдания
и депеш из Канцелярии,
где ангелы - лишь посыльные донести Небесную Весть...
Вот только двери не правильно
порою указаны
и души не те...
и не здесь...
Автопилот красным подкармливаю...
кончается...
утро уже...
но к чему оно?
Мои оболочки астральные воют раненной стаей белых волков…
Воют реквием любви…
ох...
Скоро надо… на работу идти…
Не знаю, чем унять анахатное сердцегорение...
Чем пекло в груди погасить?
не справился -
не стал кондовым мужчиной с кошельком пухлым и солидным животиком...
и цепочку тебе нЕ подарил...
А за окном - снежинки всё падают...
тишина...
прогремел первый трамвай...
Но снег белый не радует...
и мысли:
наступит ли сорок пятый мой май?
я люблю тебя...
но, тобою непонятый,
вновь наполняю стакан
какой-то суррогатной жидкостью,
опять дурман и самообман:
а может, любишь ещё меня...
но... реквием...
воют волки в груди...
ничего... я выдержу...
не отрекусь от тебя и любви...