Зима хрупкая, кружевная.
Я иду, ни мертва, ни живая.
Носом в мех и короткие вдохи.
Эти свет и фонарь одиноки,
Силуэты черны и безлики.
Снег следами сдаёт улики –
Кто да с кем, да куда – бредни, шашни.
Точно так же, как снег вчерашний.
Шаг замедлен, и в мыслях тихо.
Ветер бьётся на крышах психом,
Рвёт позёмку, в подземку рвётся.
Город замер в стекле, не гнётся.
Забегаю в автобус. Проспекты,
Дети, девушка с личиком Герды
Трёт ладошкой стекло. Ищет Кая?
Нет, она никого не теряла.
Двое спорят, каким будет лето.
А дорога – бинтами, лентой.
А дорога то вниз, то верхами.
Сладко, сочно молчать стихами.
Не записывать – думать ими,
Что когда-нибудь будут другие
Герды, Каи и, может быть, зимы,
Что обидно проехать мимо,
Что в морозы бывает жарко,
Что конверт оживляет марка,
Что под вечер – домой возвращаться,
Что желания нет теряться
В этих белых стеклянных далях,
Что всё значимое в деталях…
А детали так вычурно чертят
Равно ангелы, равно черти
На стекле, в зеркалах, в подсознаньи,
В круговерти проигранных талий
И ещё где-то там, где так хочется
Замолчать – и пусть крошево крошится …