Он умел притворяться другим
И за это его обожали.
И о том, что он пилигрим
На Земле даже не знали.
Он иным говорил о свободе,
Про непризнанный сказочный сон,
О далеких забытых кометах
И о том, как он влюблен!
Он мечтал, а все улыбались
И никто признавать не хотел.
В сером дыме спряталась святость,
И его хриплый голос осел.
Он писал на стенах картины,
В алый цвет раскрашивал сны.
А когда они все засыпали,
Становилось тихо в ночи.
И безмолвно, над каждою каплей
Загорались от страсти глаза
Здесь, на каждой бледной странице
Кровью влиты на строчки слова:
«Жизнь в солнечном свете прекрасна.
Твой взгляд мне дарит тепло.
Я чую, она - не напрасна!
В величьи искусства - любви мастерство.»