...февраль горчит, как старое вино –
не осень, но невидимы просветы,
и солнце, обернувшееся к лету,
пока ещё с зимою заодно,
и пешеходы падают, кляня
то сумерки, то редкостную стужу,
а через день опять бредут по лужам –
на этот раз, пожалуй, без меня,
я у окна, с шиповником, в шарфе
трёхцветном и в жилете крупной вязки,
смотрю во двор,
где пробирается с опаской
через сугробы дворник под шофе,
где дети открывают для себя
тот дивный новый мир,
слепой и ранний,
где только белое и нету всякой дряни,
и можно познавать его, любя
и кошку у стены, и маму рядом,
и воробьёв, нахохлившихся впрок,
и так далёк твой личный рагнарёк –
я вновь один,
я прикасаюсь взглядом
к залитому белилами двору,
и маки алые на белом расцветают,
и мне спокойно оттого, что знаю –
я это всё с собою заберу.
11-02-11