Скитается с немытыми ногами,
Убогий- с мешковиной на плечах.
Его судьба предсказана не нами,
Но грязью написалась на щеках.
Он в свитере-затёртого столетья,
И в брюках- незаштопанных иглой.
Он- просто бомж! Без жизни и без смерти,
Не старый, но уже не молодой.
В глазах его читаем безразличье,
И наглый тон, и запах "мертвеца".
Но под кошмаром-бывшее обличье,
Супруга, сына, может быть отца...
Всегда встречает смело непогоду,
Мороз не страшен и дожди "пустяк".
Нашёл на свалке он свою свободу,
Его богатство- брошенный медяк.
Я не хочу описывать все страсти,
Но нам нужна история "бомжа".
Ведь это "часть" отдельная от части,
Нормального, когда-то мужика.