Когда уходят гении в шуты,
Встряхнуть ветрами гордые седины…
Их не заботит поза красоты
И шорох крыльев в стане Херувимов
Безвестной тенью сидя в кабаке,
Инжекцией нетрезвого веселья
Излечивают долгое похмелье
И дрожь от напряжения в руке.
Где лучше в одиночестве парить?
Примеривая шапку шутовскую,
В разгуле о грядущем не тоскуя…
А после миру песню подарить.
Когда бы знать, какие образа
Увидит он в кабацкой свистопяске?
И как смешает выцветшие краски
И жизнь вдохнет в усталые глаза…
Пройдется частой дробью каблучок
И чей-то смех , воркуя, пронесётся,
Найдя у ног дурацкий колпачок.
Жизнь все дары расставит по местам:
Царям – венцы, а колпаки –шутам.