Она была Чудачкой. Невсерьёз
Вопросом отвечала на вопрос...
Держала птиц и кошек за друзей,
А по субботам ездила в музей.
Ее всегда дразнила детвора,
Что ей в музее жить давно пора.
Соседи, обсуждая за спиной,
Чудачку обходили стороной.
Никто не спросит, как ее дела,
Никто не знает, где она была.
Зато, от кошек и от птичьих стай
Чудачка вовсе не имела тайн...
Ей виделся один и тот же сон:
В нем были Ренуар и Пикассо.
С НЕЙ говорили долго и всерьез...
А утром - щёки, мокрые от слез.
Вздохнув, она решала: "Захочу -
Всегда успею позвонить врачу!"
И снова, распахнув свое окно,
Выплёскивала сны на полотно...
Она была Чудачкой. Спору нет:
Вставала по утрам встречать рассвет,
А из музея под зонтом идя,
Любила слушать музыку дождя...
Но вдруг она внезапно умерла.
Не завершив последние дела.
Не побывав в Париже, и, увы,
Ни разу не покрасив головы.
В квартире было больше ста картин.
Этюдов много, но сюжет один
Картины прочие сводил «на нет».
Осенний день. Ее автопортрет:
Чудачка в терракотовом пальто,
С нелепым фиолетовым зонтом,
Блуждающей улыбкой на губах
И мыслями о дальних берегах…
11.02.11.