***
Сент-Женевьев де Буа!
Здесь, на могилах, не растёт трава.
Здесь не могилы – имена;
Здесь не могилы – даты;
Здесь обретенья и утраты
Слились в нагроможденье плит,
Плющом из позолот увит
Могильный склеп.
Как он нелеп!
А рядом лепота,
Она, как праведность проста.
И, исповедуя грехи сполна,
Мы ищем не вины – вина,
Чтоб оросить иссохши души
На сем клочке парижской суши.
………………………………..