Ко мне со двора Первомай
стучится в закрытые двери,
и льётся весна через край,
а я почему-то не верю.
Не верю, что праздник пришёл,
как прежде когда-то бывало,
что так на земле хорошо,
и мне от весны перепало.
Тревог перепало - не счесть,
надежд и волнений - короб,
хотя и сомнения есть -
готов я сворачивать горы.
Я горы сверну. Приготовь,
весна, мне серьёзный подарок:
пусть снова пылает любовь -
костёр её заново жарок.
Как жарок из печки пирог,
что мать испекла напоследок.
И я - на развилке дорог:
наверно, куда-то поеду.
А может, сегодня пойду
колонною красной на площадь,
где молодость снова найду -
она против нечисти ропщет.
И ропщет, и ринуться в бой
готова к войне с беспределом.
Но - вольно! Трубят ей отбой -
Корчагиных нет больше смелых.
Нет смелых: клинковая сталь
в кузнечном не варится горне,
сегодня - не молодость - шваль,
которой бы секс или порно.
А если не порно - деньга
затмила остатки морали,
и пирсинг, и в ухе серьга -
сознанье проснётся едва ли.
А может, проснётся? Не прав
в суждении я к молодёжи?
Свободы захочет и прав,
своё оглупленье заложит?
Заложит, как ветошь, в ломбард,
как хлам, отнесёт на помойку?
Не скоро: здесь столько оград -
не видно ни стройки, ни тройки.
Ни тройки, что Русь понесёт
в эпоху надежд - Водолея.
Ни стройки, чей радужный свод
бездомность, нужду одолеет.