Ночь обернулась чёрным покрывалом,
Зажгла луны размытое пятно,
Угомонился ветер-завывала,
Устав царапать ветками окно...
Чуть тишина становится звенящей —
Под нежный звон рождаются стихи,
Как будто спишь, но сон — не настоящий,
Он весь из звуков — звонких и глухих.
Они стократ в мелодии сольются
И трудно выбрать лучшую из ста,
Нанизывая рифмы, словно бусы,
На нотный стан тетрадного листа.
Пока нисходит лучшая из лучших,
Уже рассвет рассеет ночи мглу
И, прогоняя стайку разнозвучий,
Вновь стукнет ветер веткой по стеклу.
© Aндрей Корсаров