От него так ласково пахнет мартом.
Он живет один, собирает марки,
ты конечно знала его когда-то,
но - не помнишь уже когда.
Он живет - не в центре, но где-то близко,
у него над домом - два лунных диска,
он ужасно падок на подлых, низких
безупречно красивых дам.
У него все просто, и даже слишком,
он совсем мальчишка, такой мальчишка,
о котором стихи прорастут не в книжку,
а куда-то в огромный мир.
Он в тебе загадан, как тайный шифр,
и однажды не думать о нем решив, ты
всё же думаешь. Так что самой паршиво.
Так что сердце уже щемит.
Так что терпишь с трудом горловые спазмы,
но стоишь перед ним, не моргнув ни разу.
Он и сам как будто не сводит глаз,но
не увидит тебя насквозь.
Он такой живой, как свечное пламя,
ты его бы запросто прокляла, но
вот стоишь и загадываешь желанье:
чтобы всё у него сбылось.
10.02.11