Старый вок метается в клетке.
Вспомнил он: "Охотник был меткий!"
Не хочет умирать волк в зверинце, в неволе.
Хочет сбежать на родное поле.
Там лечь, закрыть глаза и дождаться последнего часа.
Под лапами земля,рядом деревья, кусты.
"Всё хорошо!"- скажите Вы.
Но нету свободы, нету того,
Что успокоит его.
Стал волк землю рыть,
Вот и готов подкоп.
Бежит к полю родному...
Вот и свобода!Вот!
Запах природы...Запах свободы...
Но...вот и последний час.
Лёг старый волк, вздохнул пару раз...
И умер...не закрывая глаз...