А поэты в России остались.
Вопреки всякой прозе – живет,
Хоть кроваво над ним изгалялись,
Невменяемый этот народ.
А поэзия – все ж Чудо-Юдо!
Сплошь и рядом – поверите вы? -
Вырастает незнамо откуда
Вместо срубленной – три головы!
И крестьяне в России остались,
Сколь из них не трясли бы души,
Словно те, что в раю оказались,
Завещали:
Живи и паши!
Из прицельного перекрестья
Вышли, нет ли – не радуйся, бес…
Но – развернута пашня, как песня,
Под плащом вечно юных небес!
И солдаты остались в России,
И священники – выкуси, враг!
Казаки, сколько б их не косили,
Не повывелись, как бы не так!
Но что самое странное – бабы
Все рожают, рожают ребят,
Хоть давно им, упрямым, понять бы:
Сколь бы ни было – всех уморят!
Не колхозным голодным манером,
Так в забое отравленном том,
Не под Ржевом в лихом сорок первом,
Так в Чечне в девяносто шестом…
Да. Народ-то в России живучий:
Как ни бей, ни души, ни дави,
Бюрократией, Сталиным мучай –
Выживает! Хоть дустом трави!
Выживает! И тянется к счастью,
Начиная – была не была –
Пашни, шашни – и прочие властью
Не одобренные дела!
Выживает! Картошку копает,
Иномарку ревниво ведет,
На гармошке с устатку играет,
Водку пьет. После – песни поет.
…Водка ль, песня – все душам лекарство.
Мы Отчизну ругаем, любя.
Так отстань ты от нас, Государство,
Правовое, иль как там тебя!
Отвяжись! Дай дышать и трудиться.
А не то… Некрещеные лбы,
Мы исчезнем, как редкие птицы,
Растворясь
В Красной книге судьбы…