OS
Проходят дни, мелькают годы,
Не дремлет времени река.
И, как сезоны у природы,
"На караул" встают века.
Сказать тут впору по секрету,
Что очень многие поэты
Свои попрятали стихи.
Хоть строки были не плохи,
Все в духе времени, призывны,
На первый взгляд, - патриотичны,
Да от души, самокритичны.
И внемлил им солдат наивный.
Ушли генсеки, президенты.
Теперь другие комплименты.
В стране единой рвались в бой,
Не разбирая мест призыва.
Стихом, восприняв мины вой,
Где бомб победные разрывы
Забыты быстро, как юродцы.
Чужие стали "инородцы".
Сейчас другие времена,
И старо-новая страна.
А с нею новые медали:
Былые нынче не в цене.
И ищут истину в вине:
За что здоровье, жизнь отдали?
Да! Канул в Лету идеал:
И тот забыт, кто воевал.
А наши бравые поэты
Опять крапают гонорар,
Припрятав старые куплеты
И обновив репертуар.
В войну ушли живые люди:
Им продолженья нет! Не будет!
Слезами жён и матерей
Не оживить сынов, мужей.
Прошу, задумайтесь, чуть-чуть:
Какая в рифме будет сила?
Какая мысль, чтоб в рифме жила?
Какую в них вложить вам суть?
А, что написано пером, -
Уж не исправить топором!