Мы не поэты -
Ведь разве все поэты те,
Кто зажигает ночью свечи?
Мы жить не любим в темноте,
Ее боимся каждый вечер
И до рассвета.
Мы не крылаты -
Играем смирно чью-то роль
Мы в белых бутафорских перьях.
В сердцах пирует наших моль,
А нам все так же - как с похмелья,
Так... странновато.
Мы не живем -
Мы чувствуем себя живыми,
А это очень мало значит.
Забыл ребенок свое имя,
Сидит один и горько плачет.
Побудь со мной.
прости меня.
Аккорд звучит последний так...
Поменшье надо было слушать.
Пробрался в сердце к нам мастак
И на любовь меняет души.
Прости меня...