Поэт пьёт водку.
Закусывает белым хлебом.
Снимает жизнь на пленку.
Любуется свинцовым небом.
Он любит одну незнакомку.
Совсем с нею стал помешан.
Бредит лишь этой чертовкой ,
Как будто нет других женщин?!
Он портреты её рисует,
Каждый портрет как признанье,
Он по ней день и ночь тоскует,
Словно в этом его призванье.
Он пишет любимой оду,
На разорванной простыне,
Он,так пылко любивший свободу,
Утопил её в горьком вине.
Только что ей его страданья?
И к чему ей поэта любовь?
Как ничтожны его признанья,
Как противна ей его кровь.