Посмотришь – а мир сложился в другие строчки.
Проснешься где-то к полуночи, сладким чаем запьешь отступивший день, эту ночь встречая.
Какая сплошная осень! Какой височный, свистящий, тугой ноябрь в затылок дышит.
Не нужно, ноябрь, тише. И так все слышу.
Вот так отдаваться ночи из влажных окон, открыть, темноту дышать, замерзать от ветра.
У осени есть какой-то особый вектор –
На грохот воды в ржавеющих водостоках, на запах опавших или гниющих листьев.
У осени есть какой-то особый способ заставить тебя поверить,что небо виснет на крышах домов, как грязные клочья ваты.
У осени нет ответов, но есть вопросы. Ничья. И любой твой шаг завершится патом:
Ноябрь целует в лоб громовым раскатом, но только теперь не полночью, а рассветом.