Как они появляются, эти образы?
И откуда берутся слова?
Вот сейчас, ты сидишь на обозе,
А я рядом, как будто жива.
И что дальше? Как будто прокляты -
Этот чертов замкнутый круг.
Жребий из замызганной старой торбы той
Тянут разом десяток рук.
Кто-то вытащил спичку длинную
И вздохнув, облегченно сел.
Держишь ты в руке половинную,
Жизнь берет тебя на прицел.
И слова появляются строчками,
Как рассвета весной лучи.
Текст пестрит закорючками, точками,
Только ты говори, не молчи!
Странный ветер трибунной ярости
Раздувает меха облаков
И не светит дожить до старости
В светлом будущем дураков.
Что нам делать с душой разбуженной
И кому она здесь нужна?
Среди сотой чертовой дюжины
Прозябается ей без сна.
И не можется ей, не верится
И не хочется понимать:
Жизнь такая по сути безделица -
Шар стеклянный в руках сломать.
Твой обоз, вот-вот, скоро тронется.
Сердце, впрочем, давно в пути.
Посидим, до полночной бессонницы
На дорожку из кофети...
А когда, переливистой россыпью
Заблестит лиловый рассвет,
Ты докуривай, я - вино допью
И пойму, что тебя больше нет.
12.02.2011г.
памяти друга.