Сколько мыслей светлых, озорных,
Праведных Поэзия дарила.
Но кого волнует мёртвый стих?
В книжке, как в гробу: молчит, затих
И задвинут прочно ручкой милой
В библиомогильник тысяч книг!
Рукописи не горят? Враньё!
Чиркни спичкой и огнём объято
Грех и одиночество моё
Песни, что никто вам не споёт
Сердце ноет и рука не рада
Душу изливать не через рот.
Жёстко? Правда! Что тут говорить…
Не одна умервщлена страница
Критикам, редакторам – учить
Так приятно нас... ещё - топить
Наши чувства, имена и лица
Наши лица... вам их не забыть
Значит лягут почерком в тетрадь
Закорючки, мысли выражая
Те, что не успел я высказать…
И… умолкнут. Станут просто ждать
Чтобы ручка милая, другая
Томик твой сумела отыскать
В библиомогильной тишине
Суждено лежать где Вам и мне!